Моя история про бабушку и нижнюю полку
Однажды после долгих — больше 10 лет — разъездов по миру возвращался в родной Казахстан. Череда длительных перелётов до Астаны, откуда поездом нужно было доехать до Караганды, посетить родственников по дороге в Алма-Ату.
Выпало место №13, нижняя полка, приятная компания: молодой человек с костылями напротив, и две девушки, все - казахи, с удовольствием слушаю родную речь.
Ехать — 4 часа, после ночного перелета — самое то, чтобы немного выспаться после полутора суток перекладных.
Едва отъехали — классический вариант! — к нам зашла ветхая бабушка, казашка. Ей дали верхнее место, просит поменяться, ей ехать аж до Чимкента, больше суток.
— Я не могу, — говорит парень, — неделю назад прооперировали ногу.
Нога действительно перебинтована.
— Давайте, — говорю, — я поменяюсь.
— Ол Карагандыга дейин барады, — он до Караганды едет, — говорит девушка. — В Караганде может войти кто-нибудь и место снова придется уступить.
Бабушка собралась было уходить, но тут я встрял снова:
— Может и с ним договоритесь, давайте поменяемся, хоть сколько проедете нормально.
Пошел на ее место и взвыл: да, классический вариант, самая последняя полка у туалета.
Ну, да ладно, думаю, усну - не замечу.
Отнес ее вещи, перетащил свой рюкзак, залезаю на полку, навострился спать.
На нижних полках сидят две барышни-казашки, явно из глухих мест.
— Мумкин гитарист шыгар, шашы узын, — мельком глянув на меня, говорит одна другой, не зная, что я понимаю: — Наверное, гитарист, волосы длинные.
Далее начинается какой-то крайне бестолковый чисто девчачий разговор с просмотром клипов казахских звезд эстрады со смартфонов. Все это - под стук двери, из-за которой мне невозможно вытянуть ноги.
— Вот зачем мне это? Нашла бы эта бабушка себе другое место, надо довольствоваться тем, что выпало, спал бы сейчас в центре вагона, в бархатной тишине среди тихих людей, а ей все равно в Караганде неизвестно как выпадет... — примерно такой рой мыслей с непечатными вперемежку под стук колес - которые прямо под моим местом.
Наконец-то, едва я прикорнул на полчаса за полторы суток перелётов — Караганда.
Иду по проходу на выход, внезапно из вороха висящих на вешалке одежд меня хватает дряблая рука — это бабушка меня узнала, я ее и не заметил вовсе:
— Рахмет, балам, жолын болсын! — Спасибо, родной, доброго пути! — и ее благодарные глаза.
И вдруг стало тепло-тепло, как в детстве, когда мои бабушки были живы.
— Сiзге рахмет, жолыныз аман болып, жаксы жетiнiз! — отвечаю. — И вам спасибо, желаю благополучно доехать!
10 лет прошло уже и с той поездки, та маета на верхней полке забылись, а бабушку, её глаза и голос — помню.
Вот такие степи у нас всю дорогу.