Осень пришла
друзья мои наконец, пришла осень
просто хочу пожелать вам, удачного осеннего обострения)
держитесь, это временно
друзья мои наконец, пришла осень
просто хочу пожелать вам, удачного осеннего обострения)
держитесь, это временно
С праздником!
я не помню когда, я сменил адрес в ВК и теперь актуальный адрес это тот, что в описании
вот и лето прошло...
так, быстро и мимолётно...
просто сделал, Трейлер для зрителей, которые ещё не подписались
глупо, наверно...
Сколько себя помню, во мне он вызывал оторопь. «Что, уже август?» — означало, вначале скоротечность школьных каникул. Но, с тех пор как в моём лексиконе, вероломно и без предупреждения, появились слова «путч» и «путчисты», оно уже переросло в нечто другое. И, понятно, явно не в лучшее.
Короче, я не люблю август. Имперские начала самого названия сего месяца ничуть не сглаживают этой неприязни. Даже и вовсе — можно сказать, к августу у меня неприязнь не простая, а августейшая, голубых, понимаешь, кровей, суровой стародворянской выдержки. То есть, такой, когда уже никто и не помнит почему положено именно так, но традиции нарушать нельзя, и поэтому они незыблемы, а нарушитель их — отступник. И посему, раз положено — значит положено, и никаких гвоздей, окромя как в гроб, тут не предвидится.
Моя к нему неприязнь может показаться фанатичной. Но, когда я реестрово прохожусь по датам смертей близких и знакомых, то нахожу, что август принял на себя большую их часть. Месяц жатвы, как он есть, да…
Схожую антипатию я испытываю к февралю. Он тоже оконцовка своего «сезона», и тоже тот ещё Жнец. В некоторых моментах даже более суровый. И сколь следующий за ним март ни коварен, а вот февраль, всё-таки, уделывает его, в моих глазах, по всем фронтам.
И, чёрт побери, почему не май, где смертей не сильно меньше, почему не другие месяцы? Но нет, именно эти два настолько отталкивающие, что я даже и не знаю как выразить словами…
И я не сильно задумывался почему так. Просто так сложилось, наверное. В том смысле, что у всех свои бзики, переубедить против которых можно, разве что, под дулом пулемёта. И таковым, видать, будет мой дальнейший путь (сколько бы он ни длился) по этим самым февралям и августам.
Каждый раз они как подножка. И каждый раз (представьте себе) неожиданно. Только и остаётся, что отсидеться потом в межсезонье. Ну, или как получится. По обстоятельствам.